Auteur : Mounir Zakriti

Seigneur comme l’être se dissipe
Je vois encore, tendres matins le soleil se lever sur Varsovie
Quelques rayons dessiner le contours de nos Corps
Et dans l’infini de nos baisers devant moi un somptueux décor
Vivre l’ineffable à l’orée du sens
curieux cadeau du Sort
Où toutes les considérations deviennent incolores
Conatus Elan Vital et Transports
Car les Mots déchus perdaient leur sens
Lorsque dans l’étreinte amoureuse fusionnaient nos sens
Ta nudité m’habitait comme une plume sanguinaire
Dormir entre tes bras, Alitza,
l’infini dans l’éphémère
Il y avait dans ton Corps – allègres diadèmes
Mille et une sensations qui dans mon âme essaiment
Ton amour m’ornant tel Chapelet christique
Je découvris dans l’érotisme le vrai chemin mystique
L’infini qui m’entourait, tel le murmure des forêts de Varsovie
S’emparait de mon être, ô divine symphonie
Coule donc en moi
Coule et redonne à ce corps Foi
Coule Vistule des Sens confondus
Tu fus une céleste grâce éperdue
Nos ébats et nos étreintes étaient de véritables prières
Hors de l’érotisme point de salut;
Eros divinité de tous les mystères
Car si demain mon souffle
A jamais nourri du tien
Informait les phrases d’une quelconque signification
Je me retirerai encore du langage des Hommes
Pour ne parler que le langage de ton Corps.

Bribes et Fragments Amoureux –  » Un hiver à Varsovie « .
Varsovie, janvier-février 2018
M.Z in « Allègres Métamorphoses »
2015-2025

For Mary E. A.

To what I was
to all the dreams that made me survive
and tell me there how can I know I’m still alive
To some eyes where I found
when I was feeling the taste of the ground
moments fugaces, quelque souffle et quelque répit

The World seen through the eyes of Insanity
Human, too Human, prisoner of Me Humanity
Would I be allowed, Lord, to pray in Dis-harmony
Put daggers in Me heart – wandering soul
Who am I talking to, who am I trying to fool
The Silence at Me door
Some Pierced Books on the floor
no exception made for the Holy
Will the Past be an Eternal Night of Agony
I wanted to be, God, part of some Symphony
Would I be able to Pray – and for who, and for whom
And what do I want to build,
a Temple to save my Humanity,
shall I say ?
If the Gods and my Spirit allow me, If I may

M.Z
in « Allègres Métamorphoses »,

2015-2025

Le Séraphin agnostique
Jure par tous ses parchemins obliques
Palimpsestes maléfiques
N’avoir jamais vu de sauveur suprême
Que pourrais-je donc offrir à ma Mère comme diadème
Moi qui ne croit pas au sauveur suprême
Quand viennent les lourdes nuits
ô mon âme quelles seront nos auberges
Veux-tu donc, Ami.e, avec moi nager
Eaux troubles les abysses explorer
Et si l’on allait demander à quelque Séraphin,
fonctionnaire du Ciel, si Dieu existe ?
Il répondrait sans doute, triant quelques dossiers,
ennuyé par notre question,
En bon bureaucrate : passez au bureau suivant,
je suis trop occupé.
To stupid questions, stupid answers

MZ

Julien Sazadaly, Ecole Normale Supérieure de Paris
— Et la Passion la Boussole

Imaginez un instant : une civilisation, un homme, une foule.
Une foule indifférenciée, mortelle, perpétuellement propagée dans les boyaux des villes remplies de béguins assassins, de fureurs contrariées, de jalousies meurtrissantes.
Un homme à la passion galopante, aux excès innocents comme le feu, au désir qui est comme un lyrisme déçu, à la nostalgie qui porte les cicatrices de l’Histoire.

Enfin, une civilisation, un chaos, un destin, un passé, un futur, ses morts, ses cimetières, ses déceptions, ses génocides, ses temples, ses dévots, ses apostats et enfin, ses dieux. C’est ainsi que naît ce Recueil, exquis syncrétisme de tous les sentiments d’un seul Homme, dont la puissance est la Passion – et la Passion, la Boussole.

Un Homme dont le moteur est l’âme qui souffre d’aimer, une machine destinée à prendre la vie et à comprendre la mort. En somme, un homme dont l’énergie stellaire est la tonalité du monde, à laquelle il s’accroche, de laquelle il se nourrit, et qui constitue sa meilleure amie, sa confidente précieuse, sa nourricière généreuse, et son bourreau lorsqu’il sombre dans l’amertume. Un homme complet, dont la pensée mène à tous les avatars de tous les seigneurs, de tous les génies qui surgissent des cieux pour donner la terre.

Ces génies qui, parfois, répondant aux questions de l’existence humaine, en nous tendant de leur Nirvana les mains les plus secourables de l’univers, nous apportent secours et détermination par l’intermédiaire de sa voix et son vers.

Comment survivre aux déceptions ? Comment aimer à travers la violence de sa propre vie ? Comment bâtir le monde, partant de la poussière des sables du désert ? Comment pardonner aux traîtres perpétuels et aux traîtres amis ? Comment songer aux ombres de la nostalgie sans mourir sous le glaive des temps passés ? Des réponses que Mounir fournit, peu à peu, à travers les pérégrinations sensuelles, profondes, exaltées, que porte sa vigueur, à travers une plume délicate comme le ciel nu du désert.

Julien

A mon ami Kamal Tijane et à mon ami Raphaël Hirst

Une mouvante pensée qui par elle-même se rebiffe
Vers quel chemin la Négation nous mènera
Avachi comme ces Mots que rien ne sauvera
Plus vieux que l’Humanité par quoi elle tiendra
Gouffres et Abysses
sous-sols que tu abhorres et que pourtant
tu visiteras si je t’en donne le temps
Ma croix et mes nocturnes supplices
Dasein jeté-là comme une Idée tombée d’un Trône
Paroles du Silence
Écriture de l’Absence
Ondes, retraits, reflets
Symphonies en Arborescence
Curieuses litanies, fervents blasphèmes
Moi qui ai connu presque tous les anathèmes
Chaque Nuit je prie sans mot croire de ce que je dis
Mon Corps fait de babil et d’effroi
Invoque chaque jour quelque Présence
Face à l’Univers qui se tient coi
Je me souviens encore de ton Corps autour de Moi
Et dont j’ai longuement fait le deuil
Habitué de l’Abîme le Seuil
Pourquoi Seigneur
N’entends-tu pas nos larmes nos pleurs
tes Cheveux sont le seul Diadème
Qui me permettait d’inspirer quelque souffle vital
au milieu des anathèmes et des gravats
Et de faire de mes sculptures cet élan germinal
Moi qui suis cette âme errante
C’est bien la naissance du verbe qui me tourmente
Le Négateur me connaît autant que le Seigneur
Il y avait les lèvres d’Ala et celles de Micol
Cendres de ma Mémoire
Je navigue dans une onde prophétique
Matin midi et soir
L’onde des romantiques est mauvaise à boire
Peut-être mes atomes sont-ils ceux des mystiques
Je retournerai peut-être un jour à Varsovie
Revivre ma Mélancolie
Voir si dans ces Rues dont j’ai oublié le nom
Pour oublier ton Visage
Je retrouverai un cheveu l’odeur de ta chair
Dans les Murs de l’École Normale
Je ne retrouve que quelques fragments de ma Peau jetés là
Par des putes aux langues de vipère
Vous avez mérité les crachats et les imprécations
L’Imprécation et l’incantation comme Style
Un dictionnaire entier pour rendre compte
De l’Humaine putasserie
La perversion et les vilenies
Céline et Aragon avaient raison d’insulter,
mais ils se trompaient toujours de cibles
L’imprécation L’incantation La litanie
comme résistance aux langues de vipère
Ces sangsues négations de la vie
Nos petites littéraires
Croient qu’elles aiment le génie d’Apollinaire
Voudrais-tu peut-être que le Verbe soit safe valide et conforme
Aux puritanismes des sionistes des féministes des islamistes
Voilà pourquoi la Pensée se veut flux et reflux
Lorsque nous voulons entamer d’authentiques litanies
Invoquer les Forces de l’esprit
Pour nos esprits malades d’anomie
Nous invoquons les transes
Pour mettre parfois la Raison à distance
Et laisser à l’Esprit un Magistère

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La métaphysique prophétique

Je m’en allais Seigneur par-delà les hordes et les clameurs
Jetant un regard sceptique, sombre et pourfendeur
Sur la perversion du monde
Et je me demande encore
Qui sont les Esprits qui jugeront notre époque
Et je demandais encore
Où puiser ces intuitions profondes
Qui me protégeront de la boue la fange
Lors que j’entends résonner les bruits et les rumeurs
On ne raisonne guère les hommes dans leurs fureurs
La Nuit et le Brouillard
Percés quelques fois
Par une métaphysique antique
Celle d’autrefois
Lorsque les hommes s’interrogent parfois
En passant devant nos palimpsestes
Sur leur humanité et ce qu’il en reste
C’est ainsi que j’entends chanter parfois les foules
Nous voulons la pulsion certaine
Je voudrais faire de mon intuition souveraine
La charpente axiomatique de mes antiennes
Cette métaphysique des intuitions
Sans avoir ni pureté ni abnégation
Devant tant de mystères
Je reste sceptique devant l’altérité de mes mots
Le vice et la perversion est ce qui vous oblitère
L’humanité est toujours à renouveler
Et rien de ce qui est humain ne m’est étranger
Pour goûter à défaut d’entendre mes viscères
Peut-être est-ce un tatouage romantique
Qui a infusé en métaphysique prophétique

MZ
In « Allègres Métamorphoses »
Recueil de Poésie – Et la Passion la Boussole
Bordeaux-Casablanca-Paris
2015-2025

تسألوني عن جوابْ   
إن الجوابَ هو الطريقُ ولا طريقَ سوى التلاشي في الضبابْ 
هل مَسَّكَ ( العَطَّارُ ) بالأشعار ؟ قلنا . قال : خاطبني وغابْ
في بطن وادي العشق . هل وقف ( المعرِّيْ) عند وادي المعرفةْ ؟
قلنا . فقال : طريقُهُ عَبَثٌ . سألنا : وابن سينا .. هل أجابَ
عن السؤال وهل رآكَ ؟ أنا أرَى بالقلب لا بالفلسفةْ
هل أنت صوفيُّ إذاً ؟
أنا هدهدٌ . أنا لا أريد 
وغاب في أشواق       

Mahmoud Darwich

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To the Happy Few. Adresse et harangue.

Lecteur, Lectrice

Sache être attentif
à l’être des interstices
Moi qui ai vu des abîmes et des précipices
Je ne t’offre guère
la littérature du commerce et de l’étagère
Voici une sombre et lumineuse Alchimie
faite de pensées tentaculaires

De Fragments, de Constellations, de Correspondances
de curieux linéaments qu’empruntent les Mots en leurs Arborescences

Poésie fière et altière
Car dans mon domaine
Je suis commandeur et nomothète
Peut-être plus arpenteur que poète

Tu trouveras dans cet Antre
Les Fragments d’une subjectivité fractale
Et les palimpsestes de vieux Prophètes
Où tu apercevras l’Humanité pleine et entière
Du Symbolisme et du Surréalisme l’héritière
Engeance du Romantisme, de Mallarmé et Apollinaire

Je t’offre ainsi une Philosophie de l’être et de l’existence 
Par ces curieux linéaments, Fragments en coalescence

Aime-moi – ou sinon je te maudis
Toi qui t’en vas par ce chemin où la Noirceur abonde 
Toi qui devras apprendre
à écouter les murmures des Roses de mon Coeur dans ton Monde
Moi qui t’offre de ma subjectivité fractale la quintessence
Lyrisme et Contre-Lyrisme
Quelques Symbolisme 
dans la Nuit noire du Néolibéralisme.

Mounir Zakriti
in « Allègres Métamorphoses »
Recueil de Poésie — Et la Passion la Boussole
Paris-Casablanca-Bordeaux
2015-2025

La Passion La Boussole

Le Surréalisme et la Folie en héritages

Le langage des esprit par-delà les âges

J’ai convoqué d’anciens mouvements 

Je parle de ce que je vois poindre à l’horizon
L’intuition rectrice

Ma métaphysique prophétique
Un écrivain ne peut jamais être ni safe ni valide

Débarrassons-nous des paroles vides des tribus

J’écris contre le langage de la perversion

Car cela appelle les jugements de l’air du temps

Hors mon écriture est surréaliste car las de la Raison 

J’essaie ainsi le temps d’une phrase

De congédier ces catégories de mon entendement 

Suspendre tous les jugements

Pour penser l’Ailleurs, l’Ailleurs et l’Autre de l’espace et du temps 

C’est en ce sens que mon Surréalisme est forcément et en même temps 

Réactionnaire revisitant de vieux recoins de l’écriture 

Et Libertaire ne reconnaissant aucune autorité en cette matière

Si ce n’est celle de l’Esthétique de la Beauté 

Allez comprendre n’est-ce pas ? 

Suis-je de gauche ou de droite dans ce manuscrit ? 

Et demandez-vous qui est exactement celui qui écrit ?

Ce ne sont pas là les catégories de l’Esthétique et du Beau 

En dehors de ma plume, je suis ce Rationaliste aux idées libérales 

Mais lorsque j’écris c’est autre chose que je convoque 

Je suis cette éternité que l’on évoque 

Une altérité qui s’ouvre à laquelle j’assiste 

Autant qu’un Autre un observateur 

Mon écriture est politique et pour qu’elle soit vraie 

Il faut qu’elle se déploie par son énergie propre 

Ici et là parfois surgissent 

Encore et derechef

Ces intuitions rectrices

Puisant dans le fond de mon être

« Lecteur paisible et bucolique,

Sobre et naïf homme de bien,

Jette ce livre saturnien,

Orgiaque et mélancolique.

Si tu n’as fait ta rhétorique

Chez Satan, le rusé doyen,

Jette ! tu n’y comprendrais rien,

Ou tu me croirais hystérique.

Mais si, sans se laisser charmer,

Ton oeil sait plonger dans les gouffres,

Lis-moi, pour apprendre à m’aimer ;

Âme curieuse qui souffres

Et vas cherchant ton paradis,

Plains-moi !… sinon, je te maudis »

Baudelaire, Les Fleurs du Mal